Corro pra debaixo das árvores , logo pela manhã , sinto respingos de orvalho, pareço flutuar enquanto olho pra cima, as copas nas suas alturas diversas , inverte sobre mim um fortuito, há benção.
Existe uma transferência de sentimentos , enquanto estou baixo astral , uma borboleta se assenta no meu ombro nú esquerdo , porém, suas asas são um forte verde com bordas pretas ,enfim, asseguro minha estabilidade, incluo um novo sentimento e a reverencio enquanto suga o meu acredito, doce suor.
Nem vou mudar de assunto, senão volto na pandemia , choro aos berros com raiva e xingo os três poderes, eu tenho essa paisagem agora e desejo eterniza-la no meu pecado mortal, que seja verdadeiro enquanto dure, é assim , o velho Vinicius me conduz na gaveta das lembranças de quando em quando.
Estamos no outono, já ?
Parei as cobranças , os ciúmes , meus olhos nem viram e nem invejaram um automóvel novo, meu destino , esse, cruzou a linha entre a espera e uma solução, o luto necessário me acontece diariamente enquanto a imprensa anuncia o recorde dos inumeráveis em meu coração.
Aguenta firme paisagem presente e me alimente , faça-me permanecer atenta, contrária a negação existente , não espero jogo limpo desse governo ímpio , mas meus sentimentos seguirão vigorosos.
Encerro aqui com a
prece da rosinha canoa.
Assistindo a live de Maria Bethânia , hoje dia 14/02/2021, ela a declamar " menino Jesus " de Fernando Pessoa como Alberto Caeiro, eu lembrei do Show Rosas do Vento, que na vitrola rodava o Long play, e o quarto do meu irmão era meu refugio pra ouvir e repetir , guardo a lembrança de um tempo que em mim a esperança brotava, mesmo com os riscos que corriam à carne minha, adolescente.
Poema do Menino Jesus
Num meio-dia de fim de Primavera
Tive um sonho como uma fotografia.
Vi Jesus Cristo descer à terra.
Veio pela encosta de um monte
Tornado outra vez menino,
A correr e a rolar-se pela erva
E a arrancar flores para as deitar fora
E a rir de modo a ouvir-se de longe.
Tinha fugido do céu.
Era nosso demais para fingir
De segunda pessoa da Trindade.
No céu tudo era falso, tudo em desacordo
Com flores e árvores e pedras.
No céu tinha que estar sempre sério
E de vez em quando de se tornar outra vez homem
E subir para a cruz, e estar sempre a morrer
Com uma coroa toda à roda de espinhos
E os pés espetados por um prego com cabeça,
E até com um trapo à roda da cintura
Como os pretos nas ilustrações.
Nem sequer o deixavam ter pai e mãe
Como as outras crianças.
O seu pai era duas pessoas -
Um velho chamado José, que era carpinteiro,
E que não era pai dele;
E o outro pai era uma pomba estúpida,
A única pomba feia do mundo
Porque nem era do mundo nem era pomba.
E a sua mãe não tinha amado antes de o ter.
Não era mulher: era uma mala
Em que ele tinha vindo do céu.
E queriam que ele, que só nascera da mãe,
E que nunca tivera pai para amar com respeito,
Pregasse a bondade e a justiça!
Um dia que Deus estava a dormir
E o Espírito Santo andava a voar,
Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.
Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.
Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.
Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz
E deixou-o pregado na cruz que há no céu
E serve de modelo às outras.
Depois fugiu para o Sol
E desceu no primeiro raio que apanhou.
Hoje vive na minha aldeia comigo.
É uma criança bonita de riso e natural.
Limpa o nariz ao braço direito,
Chapinha nas poças de água,
Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.
Atira pedras aos burros,
Rouba a fruta dos pomares
E foge a chorar e a gritar dos cães.
E, porque sabe que elas não gostam
E que toda a gente acha graça,
Corre atrás das raparigas
Que vão em ranchos pelas estradas
Com as bilhas às cabeças
E levanta-lhes as saias.
A mim ensinou-me tudo.
Ensinou-me a olhar para as coisas.
Aponta-me todas as coisas que há nas flores.
Mostra-me como as pedras são engraçadas
Quando a gente as tem na mão
E olha devagar para elas.
Diz-me muito mal de Deus.
Diz que ele é um velho estúpido e doente,
Sempre a escarrar para o chão
E a dizer indecências.
A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia.
E o Espírito Santo coça-se com o bico
E empoleira-se nas cadeiras e suja-as.
Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica.
Diz-me que Deus não percebe nada
Das coisas que criou -
"Se é que ele as criou, do que duvido." -
"Ele diz por exemplo, que os seres cantam a sua glória,
Mas os seres não cantam nada.
Se cantassem seriam cantores.
Os seres existem e mais nada,
E por isso se chamam seres."
E depois, cansado de dizer mal de Deus,
O Menino Jesus adormece nos meus braços
E eu levo-o ao colo para casa.
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Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.
Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.
Ele é o humano que é natural.
Ele é o divino que sorri e que brinca.
E por isso é que eu sei com toda a certeza
Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.
E a criança tão humana que é divina
É esta minha quotidiana vida de poeta,
E é por que ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre.
E que o meu mínimo olhar
Me enche de sensação,
E o mais pequeno som, seja do que for,
Parece falar comigo.
A Criança Nova que habita onde vivo
Dá-me uma mão a mim
E outra a tudo que existe
E assim vamos os três pelo caminho que houver,
Saltando e cantando e rindo
E gozando o nosso segredo comum
Que é saber por toda a parte
Que não há mistério no mundo
E que tudo vale a pena.
A Criança Eterna acompanha-me sempre.
A direcção do meu olhar é o seu dedo apontado.
O meu ouvido atento alegremente a todos os sons
São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.
Damo-nos tão bem um com o outro
Na companhia de tudo
Que nunca pensamos um no outro,
Mas vivemos juntos e dois
Com um acordo íntimo
Como a mão direita e a esquerda.
Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas
No degrau da porta de casa,
Graves como convém a um deus e a um poeta,
E como se cada pedra
Fosse todo o universo
E fosse por isso um grande perigo para ela
Deixá-la cair no chão.
Depois eu conto-lhe histórias das coisas só dos homens
E ele sorri porque tudo é incrível.
Ri dos reis e dos que não são reis,
E tem pena de ouvir falar das guerras,
E dos comércios, e dos navios
Que ficam fumo no ar dos altos mares.
Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade
Que uma flor tem ao florescer
E que anda com a luz do Sol
A variar os montes e os vales
E a fazer doer aos olhos dos muros caiados.
Depois ele adormece e eu deito-o.
Levo-o ao colo para dentro de casa
E deito-o, despindo-o lentamente
E como seguindo um ritual muito limpo
E todo materno até ele estar nu.
Ele dorme dentro da minha alma
E às vezes acorda de noite
E brinca com os meus sonhos.
Vira uns de pernas para o ar,
Põe uns em cima dos outros
E bate palmas sozinho
Sorrindo para o meu sono.
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Quando eu morrer, filhinho,
Seja eu a criança, o mais pequeno.
Pega-me tu ao colo
E leva-me para dentro da tua casa.
Despe o meu ser cansado e humano
E deita-me na tua cama.
E conta-me histórias, caso eu acorde,
Para eu tornar a adormecer.
E dá-me sonhos teus para eu brincar
Até que nasça qualquer dia
Que tu sabes qual é.
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Esta é a história do meu Menino Jesus.
Por que razão que se perceba
Não há-de ser ela mais verdadeira
Que tudo quanto os filósofos pensam
E tudo quanto as religiões ensinam ?
Alberto Caeiro Nos dias seguintes descobri uma forma de fé alucinante com o menino que também dormiu comigo,entrou nos meus sonhos, de manhã rodou pião , bola ao sexto , conquistou meninas pra brincar de casinha conosco.Furtei daquele momento descobertas criveis, mesmo as escondidas a ler histórias parecidas com a minha, outras saídas para as paixões impossíveis que me escapariam e que as visões escolhem ser verdadeiras.De lá pra cá a vida virou de ponta cabeça, contudo meu lado avesso surgiu e determinou o lado certo de toda trajetória até este momento de fevereiro de 2021.Hoje as lembranças são com ações, claro , lentas , o palco da vida insiste nas recompensas adquiridas pelas décadas de lutas , buscas e travessias, balada de Gisberta e quantos outras abomináveis mortes desnecessárias como estas da covid 19 , de urgência , agora, só a vacina!
rosinha minha canoaem hilda hilst
Angustia eu aqui escutando o miado da Cora Coralina , descobri que ela estava pedindo água corrente vindo da nascente que voltou a brotar com as chuvas constantes de dezembro de 2020 que se finda .
Vimos que nem tudo ficou perdido nas queimadas das florestas e dos cerrados brasileiros , nem tudo permaneceu na posse de 2019 de um sociopata advindo do golpe nacional 2016 impulsionado pela mídia , stf e o mercado, enquanto a classe média saiu as ruas com bandeiras nas mãos de gratis.
Viramos 2021 e junto virou a covid 19 com um luto de aproximadamente 4 milhões de pessoas (200 mil mortos x 20 pessoas da sua relação), e nas praias , nas montanhas , nas favelas , nas ruas e nas redes postagens de mesas robustas , caras e bocas de um tudo bem, pois o seu SUS revitalizará nossas vidas !?
Viramos com o espetáculo do sociopata de salto e boca a nadar nas águas cocosadas dos médios da Praia Grande, os gritos comemorativos substituem fogos de artifícios e validam os fatos, sugere também que os preços altos de arroz , carne , óleo, combustível fazem parte da Venezuela e o desemprego é coisa desempreendedor.
- Eu carimbada pela minha terra, mas a mi me gusta ir pra Cuba !
Rosinha minha canoa .
(a chave do caminho).
O café é o único forte ao meu redor e no transcorrer do dia sem visitas, com dividas,poderá existir uma atividade pra eu fazer , talvez, tirar o pó dos móveis? - Ainda bem que não possuo uma casa de revista , pois, aqui se acumulam louças, roupas e muitas panelas no fogão a lenha ,esse combustível sustentável daqui mesmo,galhos secos da mini floresta do sítio vila flora.
Penso logo assisto sanhaços azuis a debulhar pitangas, os caroços pururuca ao chão,as formigas levaram ao destino correto ,algumas atitudes, ainda bem, tornam-se normais nesse final de tarde.
Passei o dia a evitar o desanimo, porém,as autoridades do meu país não contribuem por dias melhores , pelo contrario, entregam a água, o petróleo e perolas às estatais estadunidenses e canadenses, resta-me apenas não me endoidar junto com esse povo num perverso deslocamento da realidade.
salve-se puder
rosinha maré cheia
quem
amou assim ?
me faço saudades de
pessoas ,
se enumerar poderá chegar ao infinito
eu amei tanto e tantas vezes
e descartei quantos
momentos futuros
amar
adormecida num colo,
exposto para dentro ,
fingindo por fora
mas quem experimentou ?
se faz saudades ,lembranças ou
quem sabe admitiu.
rosinha
tempo de quintal, estrelas, brincadeiras e vícios,
a paixão avassaladora que derrubava varais,
encerrava passado, cancelava família e derretia vísceras.
tempo de cigarros, vinhos falsificados, quarto emprestado,
a paixão exalada nas cobertas silenciadas e na escuridão sem medo
ridas risadas, quais pecados escrupulosos eram sabedorias inconscientes .
tempo das colas na escola , formosas saias curtas com pernas longas bordadas,
paixão corria doida com a fragrância sexual, namoradeiras fartas,
tropeços , chupadas avançavam à boa-venturança.
tempo passou e das mortes do amor , flagelo dos direitos,
abuso de terceiros, desencontros , juras desfeitas
império às mentiras , encerramento de um tempo de estrela e de quintal .
Depois de décadas posso entender as cabeças das artes tais como :teatro, cinema , literatura e os tais cabeçudos da MPB e por que à injuria com os comunistas , socialistas e ou petistas?
Acabei de assistir o documentário "Narciso em Férias"
de Caetano Veloso,aí descobri que essas porras foram presos na ditadura pela contumácia filosófica de Herbert Marcuse, que implicavam em suas inspirações e conseguente às criações , sem lenço sem documento, talvez quiça; vem vamos embora que esperar não é saber.
Ufa , demoro , agradeço a produtora Paula Lavigne que teve o suporte do imbecil jornalista, do poeta medíocre e do apresentador insuportável Pedro Bial.
Ainda bem que Caetano nasceu de um útero materno compreensivo de Canô , pois quando disse: "O Brasil esta sendo governado por um analfabeto ( Lula Da Silva )" Dona Canô o fez retirar o que ficou dito , isto é , fez uma retratação pessoal.
Artistas com um violão nas mãos , uma poesia frequente , um festival e um incenso , meus Deuses dos Céus , produziram fascínios pra gente cantar e torcer pra um Brasil Livre da Dita Dura.
Portanto alguns artistas fixaram a ojeriza pelos guerrilheiros que assaltavam bancos pra fornecer capital pras guerrilhas, armas e munições, sequestro como moeda de troca de companheiros , plasticas nos rostos pra fugir da identificação, famílias que tornaram-se clandestinas.
Esses artistas que nunca publicamente defenderam uma sociedade livre, pois , nunca se incluíram como trabalhadores, foram detidos sem nunca terem dito nada em troca de tudo que sentiram à pele , traídos pelos seus pares da esquerda para a direita das palavras. Vichi , cruz e credo mangalô treze vezes!
cála-te rosinha minha canoa
Eu bem que gosto de uma magia, estonteante viria me dizer do mundo dos magos ou dos alquimistas , porém , a graça seria volver à bruxaria, que me invada do mesmo solstício uma regra dos feitiços.
Enquanto no hemisfério sul se adequariam as naves dos mares mediterrâneo versus pacífico, em séculos diferentes , dezenove à vislumbrar o vinte !
Bendito é o fruto ao ventre em dança genética, temporariamente em gerações, "uno,due,tre scelgo" e , "moshi moshi kane yo kane- san yo ", qual o que?
Lanço ao movimento a minha crença, assimilada aos pares dos aminoácidos que estão a nos revelar, a face da ciência iluminada.
poetriz rosinha
